Mai 1788, tandis que le peuple gronde et les idées révolutionnaires sont sur toutes les lèvres,
les rues bordelaises, elles, sont un court instant plongées dans une douce torpeur par la venue
d'un certain Thomas Jefferson.
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Une mèche écarlate s'échappe nonchalamment
du lit à baldaquin de la belle endormie.
Elle n'a pas encore aperçu celui l'épiant,
mi-homme, mi-bête: sans nul doute c'est d'un diable qu'il s'agit.
L'air vicieux, il observe sa bien-aimée d'antan
qu'au temps de ses transports il avait tant chéri .
Cette tignasse insolente le raille sans relâche,
alors le mâtin se cramponne aux colonnes d'ébène
perdant alors peu à peu tout son panache
face aux draps ensevelissant sa Melpomène.
De ses étoffes émeraudes, la somnolente se cache,
mais aux yeux du voyeur sa pose n'a plus rien d'érogène.
Portrait d'un désastre.
Quatre chaises alignées contre un papier-peint rosâtre. Les pieds en métal crissent contre le parquet dès que quelqu’un se lève. C'est un cri sinistre, qui te glace le sang, qui t'intime de prendre tes jambes à ton cou.
A l'autre bout du monde, c'est la sueur et l'épuisement qui les ont façonnées, ces chaises. Les doigts noircis de quelqu’un de moins chanceux que toi, privilégié assis, qui y ont gravé le malheur. Ce cri, c'est celui de tous ceux qui ne s'assoient pas, qui a la naissance se tortillent, pour ensuite marcher et courir. Ils restent tout le temps debout, puis quand les guibolles ne tiennent plus, ils crèvent la bouche ouverte.
Un enchainement de caricatures. D'abord le dépressif divorcé, qui n'a plus d'yeux, juste deux trous cernés, ni de famille depuis que sa femme s'est tirée avec les gosses. Le canari est mort de faim. Puis, l'anorexique, je ne dirai pas la belle anorexique, ce n'est pas politiquement correct. Pourtant, son allure de phasme est magnétique. Elle s'est enfilé trois bouteilles d'eau avant sa consultation, maintenant elle serre les jambes pour éviter de se pisser dessus. Enfin, la névrotique, les ongles rongés jusqu'au sang qui recoiffent sans cesse des cheveux trop fins. L'ébauche d'une société qui se meurt.
Trente-cinq minutes que j'observe l'écriteau doré cloué a la porte me faisant face : Dr Claire Hickens. Les ampoules alternent lumière froide et chaude dans la pièce, ça me donne mal à la tête. Dès que je ferme les yeux, je vois la plaque hanter mes paupières en transparence. Ça faisait longtemps que je n'avais pas vu un médecin. A peine entrée dans la salle d'attente je me suis dit : bienvenue en enfer.
